Cette nuit-là, rassemblés tous les trois autour de notre mère, nous avons pour la dernière fois fait kolkhoze.

« Kolkhoze, c'est le siècle passé, ses déchirures, notre présent, sa douleur, la Russie, l'Ukraine, la Géorgie, la France des clochers, des maisons sages, Paris, le quai de Conti, la mémoire nationale, celle que l'on célèbre et celle que l'on s'obstine à taire, le tout vu par le regard éperdu d'amour (mais aussi de reconnaissance et d'agacement, parfois) d'un petit garçon pour sa mère. » Livres Hebdo, Olivier Mony